Ветер беспощаден к листьям осенью. Он срывает старое, но такое родное. Листья росли, раскрывались, радовались все лето, а теперь приходит время их отпускать, хочется или нет. Ветер приходит на помощь, обнажая, и оставляя дерево в одиночестве.
Принять и вынести пустоту, без гарантий и подстраховок, только с надеждой, что придет весна и новые листья будут другими.
Отпускать то, чему пришло время; прощаться с тем, что несло свой смысл и наполнение, отдаваться этому бесконечному циклу, каждый раз вздрагивая перед неопределенностью, таящейся в пустоте.
Отпускать без надежды на возвращение. Ставить точку, не скапливая незаконченность в шкафах. Это неумирающая надежда на воскрешение прошлогодних листьев отнимает энергию, силы, она невидимым образом занимает место, уже не свое, но… но и не пускает новое.
Ставить точку. И что-то внутри замирает. Это, наверное, старая привычка надеется. Я не против надежды, и я знаю силу веры. Но есть тонкая грань, при пересечении которой оказываешься там, где надежда становиться препятствием, там, где она уже отнимает пространство, силы, время. Это уже не про надежду и веру, скорее всего, про другое. Про то, что меня удерживает от точки…под прикрытием надежды. Вовремя уходить, оттуда, где уже неудобно. Вовремя останавливаться. Перестать есть, когда невкусно, без надежды, что последняя ложка вдруг принесет удовлетворение.
Сейчас, в ворохе этих осенних листьев, которые отпускаются деревьями, иногда с помощью ветра, сейчас думаю об этом уроке потери надежды.
Иногда, когда отпускаешь надежду, начинаешь видеть новые двери, открывать которые позволяет проявляющаяся вера.